Carnet du désert; suivi de Fragments de solitude

Un homme, trop vieux pour croire encore au pouvoir des mots, ceux que toute sa vie il a alignés, continue pourtant d'écrire, parce qu'il n'y a pas d'autre solution dans un monde qui s'effondre. Si le pessimisme du propos est évident, on ne saurait ignorer la sagesse, et tout compte fait, le bonheur bougon qui le sous-tend. Bien sûr, ce champ que je laboure, je n'en verrai pas les blés, bien sûr l'hiver arrive, on n'y peut rien, mais un paysan qui ne laboure pas en automne est pire qu'un mort. Imperturbable, son soc s'enfonce et retourne et chamboule les mots.